凌晨四點(diǎn)的風(fēng)，還帶著奉天城未褪的涼意。鐵軌在月光下泛著青灰，像一條沉默的巨蟒，突然被刺耳的爆炸聲驚醒。1931 年的那個(gè)秋夜，黑土地開始痙攣，高粱地里的晨露，混著硝煙凝成血色的霜。

警報(bào)聲撕開云層時(shí)，老鐘的擺錘卡在了三點(diǎn)十五分。磚墻上的彈孔成了時(shí)間的眼睛，凝視著逃難的人群踩碎滿地月光。母親把孩子藏進(jìn)地窖，用衣襟捂住哭喊，卻捂不住遠(yuǎn)處炮聲碾過(guò)街巷的轟鳴。那夜，多少窗欞在火中化為灰燼，多少家書在風(fēng)中碎成紙蝶，馱著未說(shuō)出口的牽掛，墜入遼河的濁浪。

九十四年的雨，沖刷著殘?jiān)系膹椇郏瑓s沖不散紀(jì)念碑前凝結(jié)的目光。青銅雕塑的手依然緊握著斷裂的槍，褶皺里嵌著未干的血與淚，像大地不肯愈合的傷口。當(dāng)孩子們?cè)诩o(jì)念館里觸摸銹跡斑斑的軍用水壺，水壺里仿佛還晃蕩著松花江的浪，晃蕩著戰(zhàn)士們用凍裂的手捧起的星光。

警鈴又一次劃破長(zhǎng)空，在寫字樓與教學(xué)樓之間回蕩。晨跑的少年停下腳步，紅領(lǐng)巾在胸前獵獵作響；廣場(chǎng)上的老人摘下帽子，白發(fā)在風(fēng)中訴說(shuō)著歲月的重量。這聲響不是悲傷的挽歌，而是穿越大半個(gè)世紀(jì)的警鐘，提醒每個(gè)靈魂：有些黑夜，必須永遠(yuǎn)記得；有些光明，需要用生命守護(hù)。

如今，高粱地里再無(wú)硝煙，鐵軌上奔跑著載滿希望的列車。但每當(dāng)秋風(fēng)掠過(guò)東北平原，總會(huì)有細(xì)碎的聲響從歷史深處傳來(lái) —— 是地窖里孩子的啼哭，是戰(zhàn)壕里戰(zhàn)士的低語(yǔ)，是無(wú)數(shù)未曾遠(yuǎn)去的目光，凝望著我們前行的方向。

勿忘，不是讓仇恨生根，而是讓和平的種子，在每一代人的心里，長(zhǎng)成參天的白楊。當(dāng)警鈴的余韻消散在晴空，我們抬頭看見(jiàn)的，不僅是藍(lán)天白云，更是那些用生命換來(lái)的、永不褪色的陽(yáng)光。九一八的槍炮聲已遠(yuǎn)，但民族復(fù)興的號(hào)角正響！吾輩青年，定當(dāng)奮勇向前，讓祖國(guó)更強(qiáng)大！